[정령석 연대기: 의지의 심핵]

제3편

제3편: 검은 사제와 불멸의 아이

알렉시온, 신탁의 도시. 황금 돔이 떠받쳐진 대사제전에는 오늘도 수백 명의 순례자들이 몰려들고 있었다. 하지만 하얀 로브의 순례자들 틈 속에서 단 한 사람, 검은 옷을 입은 사제만이 이질적인 존재처럼 보였다. 그의 이름은 에라노스. 본래 정규 신관 교육과정을 밟고 황금시계탑의 사제장까지 지냈던 그는, 금단의 서적을 탐독하다가 파문당한 인물이었다.

그러나 사제단은 그를 완전히 버릴 수 없었다. 그는 살아 있는 예언서를 해독할 수 있는 유일한 존재였으며, 죽은 자의 기억을 불러오는 암흑의 의식까지 시전 할 수 있는 이단자였다. 신탁의 문이 닫힌 지 17년. 더 이상 신의 음성을 듣지 못하는 대제사장들은 마지막 희망으로 에라노스를 다시 불러들이기로 결정한 것이다.

그리고 그가 데려온 존재가 바로 어린 소녀, 살로메아였다.

“이 아이는 그저 예언자가 아닙니다. 신들의 칼날입니다.”

에라노스는 그렇게 말했다. 그러나 다른 사제들은 불만이었다. 아이는 눈을 마주치지 않았고, 말도 거의 하지 않았다. 손에는 항상 붉은 실이 감겨 있었고, 자고 있을 때조차 속삭임 같은 언어를 중얼거렸다. 그녀의 방은 어김없이 온도가 올라가 있었고, 종종 창틀에는 그을음이 남았다. 누군가는 말했다.

“그 아이는 신의 예언자가 아니라, 악신이 보내온 심판이다.”

하지만 대사제장 칼렉시오는 고요하게 손을 들어 말했다. “신은 항상 공포의 형상으로 도착한다. 그대들 마음이 준비되지 않았을 뿐.”

(정령석 연대기(의지의 심핵): 알렉시온 신전의 금단의 의식)

살로메아는 알렉시온의 성스러운 봉화탑에서 7일간 단식과 침묵 수행을 명령받는다. 매일 밤마다 불길한 꿈이 그녀를 삼켰다. 마른 들판 위, 거대한 불꽃이 도시를 휩쓸고, 그 속에서 살점이 타들어 가는 소리가 들려온다. 그리고 불 속에는 검은 갑옷을 입은 남자 하나가 서 있다. 그의 눈동자에는 생명도, 감정도 없었다.

그는 말한다. “너는 나를 깨운 자. 그리고 나를 죽일 자.”

일곱째 밤, 살로메아는 무의식 중에 손가락에 피를 내어 신전의 바닥에 고대 문자를 새긴다. 그것은 오랫동안 금서로 남아 있던 **'피의 계약'**이었다. 에라노스는 그것을 보고 경악한다. 그 글귀는 단 하나의 의식을 의미했다. 불멸의 전사를 다시 세상에 불러오는 의식.

같은 시각, 아르세론의 남쪽 외곽, 비라탄 검투장. 수백 명이 운집한 가운데, 한 남자가 쓰러진다. 그의 온몸은 피범벅이었고, 등에는 ‘불멸’이라는 글자가 불도장처럼 새겨져 있다. 군중이 환호하는 가운데, 그는 피투성이 얼굴을 돌려 하늘을 올려다본다.

"... 살로메아..."

그는 테오게네스. 300번 넘는 전투를 살아 돌아온 남자. 그러나 그는 자신이 왜 죽지 않는지 모른다. 꿈속에서만 계속 들려오는 목소리, “나는 너를 부르겠다.”

이날 밤, 그의 상처는 아무렇지도 않게 봉합되었고, 심장은 여전히 뛰고 있었다. 그는 알 수 없는 공포에 휩싸인다. 자신이 단순한 검투사가 아니라는 직감을 느끼며, 그는 도망치듯 아레나를 떠난다.

(정령석 연대기(의지의 심핵): 비라탄 검투장의 불멸의 전사)

그리고, 테르마의 하늘은 붉게 갈라졌다.

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Chapter 3: The Black Priest and the Immortal Child

Alexion, the City of Prophecy. Beneath its golden domes, the Grand Temple welcomed hundreds of pilgrims once more. Yet among the sea of white-robed supplicants, one figure stood out like a shadow among stars—a priest clad in black. His name was Eranos.

Once a respected hierarch of the Clocktower of Gold, Eranos had risen through the ranks of formal priesthood. But he fell from grace after delving too deeply into forbidden texts. He was excommunicated, branded a heretic. Yet the Priesthood could not completely cast him out.

Eranos alone could decipher the Living Codex of Prophecy, and he alone could perform the Rite of Shadows, which summoned memories from the dead.
It had been seventeen years since the Oracle's voice last echoed through the temple halls. In desperate silence, the High Priests turned to their final recourse—they summoned Eranos once again.

And with him, he brought a girl.
A child.

“This girl is no mere prophet,” Eranos said. “She is the blade of the gods.”

The council stirred with unease. The girl—Salomea—rarely spoke. She avoided eye contact. Crimson threads always wrapped around her hands, and even in sleep, she whispered in a language none recognized. Her chamber was perpetually warm; soot blackened her window frames. One priest muttered:

“She is no seer. She is judgment sent by a forgotten god.”

But High Priest Callexio raised a hand in calm.
“Divinity always arrives clothed in fear,” he said. “It is not she who is unready, but your hearts.”

Salomea was ordered into seven days of fasting and silence atop the Sacred Pyre Tower. Each night, nightmares consumed her. She walked a scorched field as flames devoured a city. Amid the inferno stood a man in black armor—eyes hollow, devoid of life or feeling.

He spoke:
“You are the one who awakened me. And you are the one who must end me.”

On the seventh night, Salomea bled her fingers unconsciously, carving ancient runes into the stone floor. The runes pulsed with light—symbols from a long-forbidden rite.

The Pact of Blood.

Eranos, upon seeing the glyphs, reeled in horror. There was only one ritual in all the forbidden codices that bore those words—the resurrection of the Immortal Warrior.


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At the same moment, in the southern outskirts of Arcelon, within the roaring Arena of Virathan, a man fell.

Blood soaked his skin. Across his back, the word IMMORTAL was branded in fire.
As the crowd roared, he lifted his bloodied face skyward.

“…Salomea…”

His name was Theogenes. He had survived over 300 battles. But he did not know why he could not die.
Only a voice in his dreams echoed, again and again:
“I will call you.”

That night, his wounds sealed as though untouched. His heart still beat.
Fear gripped him—not of death, but of truth.
He fled the arena, no longer certain of who—or what—he truly was.

Above him, the skies of Therma split open in red flame.